Berlin
Visite des archives du Bauhaus
L’innocence s’est perdue dans l’immensité. Et qu’avons-nous gagné? Un désert saupoudré de fleurs. Un corps à coeur défaillant. L’avenir du printemps est brouillé, effacé, évaporé comme ces visages d’enfants oubliés. Nous ne sommes plus. L’été arrive, ardent. Que faire de plus qu’espérer s’évader? Rien. Laissons le soleil brûler notre peau jusqu’à transpercer nos corps de sa chaleur. Brûlons nos âmes, puisque rien ne nous sauvera. Et laissons la vie s’échapper par les pores de notre peau. Notre poitrine qui ne bat plus aux sons des sérénades. Les étreintes brûlante sont gelés par notre coeur devenus glaçon. Plus rien ne nous ramènera. C’est la fin, mon frère. Je me meurs. Que les fleurs se dessinent par milliers sur mon corps juvénile et que le vent m’emporte enfin. Qu’il m’emporte au-delà des contrés où les voyageurs se perdent, qu’il m’emporte loin du soleil incendiaire et des brumes de l’été. Je me meurs. C’est la fin.
